Actuada realidad

Siento ser inconstante, pero las ideas salen cuando ellas quieren(al menos las buenas ideas,en mi caso las menos malas).


Tras el viejo telón, compuesto de retazos de otras telas, se esconde un despacho de attrezzo tan frío y desalmado como si de uno real se tratase.

Una luz tenue ilumina la apolínea figura del Buen Director, concentrado en parecer ocupado en algo.

Entra en escena la Actriz de Método, seductora y obediente. El apuntador no tiene nada que decir, puesto que fue despedido antes de ser contratado. El Buen Director, como no podía ser de otra forma, inicia el diálogo, dejando entrever su astucia y elocuencia académica. Ordena entre coqueteos a la Actriz de Método que se ciña al guión que marca su próxima obra y olvide la improvisación. Debe romper el corazón del Bufón, antaño flamante Arlequín, de una manera cruel y despiadada. Ella, pese a haber compartido cientos de escenas con su antiguo compañero, acatará sin hacer muecas las directrices de su superior; es una profesional con los ojos puestos en su futuro y carmín oxidado en los labios. Estrechan firmemente sus manos mientras el Buen Director revisa su agenda y cuida su línea.

Las luces se apagan bruscamente y al volver a brillar el escenario ha cambiado de aspecto.

Aparece el Bufón, exhibiendo sus cabriolas mecánicas y premeditadas. Tras una mampara de hielo se encuentra la Actriz de Método, memorizando el texto y aclarando su garganta. Le anuncia con voz firme y sobreactuada que no volverán a compartir plano, guión ni diálogo. Dice que quiere avanzar profesionalmente y en su compañía estaría encasillada de por vida. El Bufón, que olvidó la ingenuidad en el otro disfraz, intenta recordarle inútilmente todos sus trabajos anteriores, pero la Actriz de Método ya celebra su triunfo con el Buen Director.

Desorientado y con miedo, el Bufón entre bambalinas empieza a deshacerse de su vestimenta. De repente, en la platea se levanta de su asiento la Observadora Paciente. Abandona al resto del público y se dirige al camerino. Sin mediar palabra, se encuentra frente a frente con el Bufón. Lo vuelve a ataviar de Arlequín y clavándole la pupila en su turbia mirada, acaricia dulcemente sus manos mientras arde el telón, el escenario y el teatro.


Cuentas saldadas. Algúna vez seré constante...

Carta a Libertad

Volvemos a la carga poco a poco...Estoy intentando obtener más variedad de mi cabeza, y aunque es complicado, a veces salen cosas como esta.

Libertad; apellido de tantas lenguas, abuso de innumerables labios, panacea de cuellos doloridos. Medio mundo pone tu nombre como meta y el otro medio te cuelga el cartel de acérrimo rival. Eres deseada, temida, amada, odiada, pretendida, evitada, mas ante todo desconocida. Nadie te ha visto, ni sentido, ni gozado, ni tan siquiera acariciado con la yema de los dedos una milésima de segundo, pero todos hablan de ti como si te conocieran, ensalzando tu leyenda hasta el punto de llegar a matar o morir por llamar tu atención.
Libertad; cansado de ser un mísero pretendiente más de esa larga lista que tienes en tu haber, vengo a derrocarte, a bajarte del trono que entre tantos hemos construido. ¿Qué ocultas para que todo el que te ha tenido en frente haya acabado reculando en el último instante?
¿Qué escondes para que hasta la naturaleza te rechace? El agua se estanca y se filtra en la tierra buscando compañía, el sol impacta contra el suelo pudiendo hacer el recorrido que desee y el aire, firme candidato a ser tu cómplice, huye de ti subyugándose a los pulmones de cada ser vivo.
Libertad; hipócrita inocente. ¿Acaso no es ser libre atarse a tu figura? ¿Perseguirte y ansiarte no es a la vez perderte? Pero, ¿qué vas a hacer tú si ni tan siquiera predicas con aquello que promueves? Si eres la primera que vives anclada a una palabra.


Intentando cabalgar de nuevo

En barbecho

Ensayo-error

¿Por qué nos da tanto miedo no acertar? El fracaso es quien de verdad nos enseña a encontrar y saborear las victorias. No es que se aprenda de los errores, es que ellos son los conos que delimitan el camino.

De los errores he aprendido
a cambiarles la cara,
el nombre y la forma.
El dia o el año,
el gusto, el olor
el sonido y el tacto.
Moverlos de sitio
por miedo a encontrarlos;
chocar con los mismos,
Gozar magullado.
Mancharme las manos
de sobras de barro
nacido del llanto ,
quejidos amargos.
Presentar la frente
a muros extraños.
Luchar contra ellos
y no rodearlos.
Solo rozaduras
producen los callos.
Esos que protegen
los rostros quebrados.


Los obstáculos conocen muy bien mi cara.

Déjenme fluir

Todos van por el mismo sendero, iguales, con la cabeza tocando los pies aunque se piensen que su nariz apunta al cielo.



Otra vez acechan manos,
Dedos largos traicioneros
Ellos portan el collar
A medida de mi cuello
Se encontrarán con mis fauces,
Afiladas de recelo
Para mostrar mi valía
Y marcarles el terreno

Otra vez traen el bozal.
No quieren que arme jaleo.
Me ensogarán a los postes,
Se ensañarán con mis huesos.
Antes que lamer el cuenco
Prefiero lucir pellejo,
Ladrarle libre a los cielos,
Gruñir sin venir a cuento

Otra vez viene el pastor
Con el cayado de hierro
Para castigarme el lomo
Y controlar a los perros
No me escapé del redil
Nunca fui uno de ellos
Mientras engullían hierbas
Yo me afilaba los cuernos



No soy libre...solo fluído

Deshinchando palabras

[...]Y el hombre creó las palabras para controlar y entender todo aquello que le rodeaba.
Con el tiempo hemos ido encumbrando una serie de términos, dándoles una importancia y supremacía innecesaria. Los usamos con ligereza haciendo que pierdan su esencia, matándolos, volviéndolos un rumor de fondo.


Ondea su oscura melena
Al viento que absorto tiene
Embellece su tez plateada
Bañada en el mar de Selene
Me mira y secuestra mi calma
La azuza y la pone a bailar
Agarra mi sucia mirada
La llena de agua de mar
Prepara la soga y la espuela
Sonríe y caigo rendido
Me mezo en su comisura
Intento trepar a su oído
Rechaza la miel y el oro
Incendia mil baluartes
Quiebra pilares maestros
Secuestra mis estandartes
Cuando intento no latir
al ritmo que ella desea
viene a hacerme girones
a rebajar mi marea
Al intentar abrazarla
Solo acaricio mis hombros
Saca la lengua burlona
Jugueteando entre escombros
Aquellos que deja en mi pecho
Cuando en su ombligo dormito
No la seducen palabras
Tampoco las necesito
Términos vacios que usan
Cientos de bocas iguales
Que escriben con devoción
Helando los ideales
Tú luchas por defenderlos
Yo solo por entenderte
Mientras duermo en mi azotea
Esperando conocerte

Para "sentir" no hace falta "nombrar".

Raíces impuras

En estos días en que todo el mundo se siente nación, un solo color, una bandera, un himno...es cuando más cuenta me doy de las impurezas que nos hacen ser y que la gente olvida, maquilla, oculta. Me siento orgulloso de ser un crisol de matices.

Quién se atreve a reclamar la pureza?
Me prometí ni pensarlo intentar
Gozo al trastear en mi cabeza,
compruebo la mezcla que invade el lugar

Venas de tierra con mareas saladas
Jotas que suenan al son de un sittar
Gargantas secas por espuma bañadas
Lenguas obsoletas que quieren charlar

Mi sangre sabe a vinos de crianza
Barricas de roble guardando humedad
El pecho late al ritmo de guitarras
Compás de darbukas sonando sin más

Los pies no caminan pese a que les maten
Las palmas al sur no saben descansar
Las golondrinas que cada invierno baten
Sus alas al viento logrando escapar

La tinta que moja el papel donde vivo
Que seca mis ojos si quieren llorar
La mano ya no confirma lo que escribo
Se mueve graciosa queriendo bailar

Sevillanas en corrillo
Bulerías de quebranto
Dormir en el descansillo
Pasar de la risa al llanto


La producción baja el ritmo de momento. Habrá que volver a acercar las manos a la hoguera.

Re-visión

Cada uno ve el mundo de una manera, le otorga unos sonidos, unos colores, perfumes, sabores diversos. La forma de contemplar aquello que nos rodea fluye y varía poco a poco, guardando siempre una pizca de la esencia.



Con los dedos doloridos por la ausencia de trabajo
Con las comisuras prietas por sonreírle a la pena
Con el cuello en plena forma por mostrarme cabizbajo
Acabé desayunando después de la última cena

Con los ojos embarrados por tanta pulcra visión
Los oídos impolutos de escuchar tanta basura
La cabeza medio abierta gracias a la cerrazón
De la mente de los sabios que desconocen la cura

Me entran náuseas por la risa que me provocan las dudas
Ya no pienso, pues no existo para algunas córneas miopes
No me nombran ciertas lenguas de bocas que dejé mudas
No me quieren los caballos que me siguen al galope

Estómago agradecido de aguarrás en copa alta
Punteo de una guitarra con su media de rejilla
Fa sostenido con rímel de pestaña en la garganta
Meretriz desangelada, una pierna en cada orilla

Mientras, el asno se crece con el hocico en el tarro
de la miel que no comprende, mas disfruta de su esencia
paladea sin cesar, jugueteando con el barro
de la calle donde vi hace tiempo a la inocencia

Adultos de medio palmo trabajan con sus colores
Niños de pelo cano se divierten madrugando
Jóvenes jubilados admiran nuevos olores
Viejos con acné rebelde que se aburren dialogando



El día que mis ojos se paren en un punto fijo más de tres segundos estaré muerto

Nada en su justa medida

¿Se puede amar, pretender, desear algo y a la vez detestarlo, odiarlo y rechazarlo?


No me diste la razón
Ni cuando la regalabas
Tampoco curaste todo
Ni pusiste en el lugar

Fuiste rápido en los buenos
Te detuviste en los malos
Retroceder no quisiste
Mucho menos avanzar

Te regodeas a gusto
En tu esfera de dominio
Nos tienes esclavizados
Moviéndonos al compás

Con las agujas apuntas
Nuestro marcado destino
Aun así siempre pedimos
Tenerte un poquito más

Eres oro pero a veces
Te perdemos tontamente
Tiramos y malgastamos
Pese a que no volverás

Te escurres entre mis dedos
No consigo retenerte
Y me habrás sabido a poco
Si me vienen a buscar


Adivina adivinanza...

No-destino

Siempre nos preguntamos por aquello que hemos venido a hacer en el mundo, aquello que debemos ser, las lineas que hay escritas dedicadas a nuestra persona, las metas que deseamos alcanzar...¿Y si por una vez le diésemos la vuelta a la cabeza?

No he venido a llenarme la boca
De palabras que me pesan
Que me duermen la lengua,
Que no encajan ni comprendo

No he venido a crear un universo
A inventarme teorías
A ensalzar mi corto talle
A empachar oídos mudos

No he venido a provocarte carcajadas
Aunque de ti surjan burlonas
A ser el bufón de tu alcoba
A que admires mis cabriolas

No he venido a ser recordado
Pero no seré uno más
Tampoco seré uno menos
Solo seré, que no es poco

No he venido a disfrutar
No he venido a torturarme
Si me buscas, no he venido
Si me encuentras, nunca he estado


Como diría Aute: Pasaba por aquí.

Dibujando palabras

Hay cosas, y de vez en cuando personas, que te sorprenden. Te hacen ver que el mundo no es una lámina de una sola cara, sino que es una figura geométrica de lados infinitos,donde cada cual elige el suyo( o bien una cara escoge a cada cual).

Con su frágil mano pintó el universo
No era todavía consciente de ello
Con trazos aviesos se inventó otro cielo
Se mostraba libre y gozaba de sueños
Ninguna cadena soportó su cuello
ni piensos vendidos ni sobras de huesos.
miraba a la luna con cierto recelo
los aires del monte calmaban sus nervios
Se hallaba completo, gozando de ellos
Corriendo por bosques con niños traviesos
Ladraban por valles, aullaban sedientos
Sosegando ansias a base de besos
Robados, prestados, tristes, suculentos
No importaba el cómo, tan solo tenerlos
Coleccionó elogios y ausencia de ellos
Se contentó solo y olvidó los rezos
Con prisa o sin pausa obvió los bostezos
Muchas madrugadas salimos ilesos
Apilamos llantos y risas al viento
Él las torna lienzos, yo las pinto en verso


No se vive del virtuosismo, pero por algo se empieza.

Desclafisificados

Fuera de clasificación, desparejados, cortos pero concisos, como el día de hoy, como algunos nombres propios.

Pone en venta su atuendo el bufón,
Ansía robarle al rey su ropa
Lejos de querer puro y copa
Busca solo hacer su función


Seda quiere ser lija para limar asperezas
Lija sueña en secreto convertirse en estropajo
Éste pretende limpiar los posos de las cabezas
De la gente que le otorga a la seda su trabajo


El gato muerde su cola para gustar a la luna
Que le observa desde arriba admirando sus orejas
Mece tranquila en lo alto su forma como una cuna
Mientras las zarpas del gato se enredan con las madejas



Nada está conectado, pero todo tiene un único significado

Cuarto trastero

Hoy, haciendo limpieza, he encontrado libretas y papeles con cosas mías de los últimos cuatro años. Me ha alegrado verlas, no por la calidad, más bien por todo lo contrario.
He notado evolución, aunque hay que decir que no era difícil superar el listón. Estas pequeñas cosas hacen que tires hacia delante, ponerte la meta más lejos.

Tengo un cuarto trastero
donde duerme mi pasado.
Tengo un viejo almacén,
futuro nido del mañana.
En él reposa,
creyéndose olvidada
la basura que dejé antaño.
Documentos con sangre
tinta hoy solo parecen,
se han tornado borrones,
girones amarillentos
del traje que estrené ayer.
Se esconden muñecos,
pese a que los veo
Dicen que crecí,
ya no quieren jugar.
Cubiertas de polvo
se encuentran las lágrimas
que fui derramando.
En su día escaparon
pensándose libres,
cavaron su fosa
al huir del dolor.
Tengo un cuarto trastero,
Mas no presumo de ello
Tengo un viejo almacén
donde siempre existiré.

Solo en el caos existirá mi orden.

Nana del ignorante

No es por nada en especial. A veces es bueno no ver las cosas, ir a ciegas, corriendo hacia adelante sin ver que te vienen los árboles de frente. Eso sí, te harás coleccionista de golpes y muy seguramente, de tanto en cuanto, harás el ridículo.

Cierra los ojos, tranquilo
Ya ha pasado el día nuevo
Mécete en tu frágil nube
Seguirá mañana el juego

Duerme plácido esta noche
Corretea con las musas
Usa el pacto con Morfeo
Inventa nuevas escusas

El sol sale otra vez
Tú vuelve a coger la venda
No dejes pasar la luz,
No vaya a ser que algo entiendas

Aprieta fuerte los dedos
Contra tus pobres oídos
En la calle nadie grita
Solamente emiten ruidos

Cierra los ojos, tranquilo
Duerme bien hasta mañana
Podrás observar la vida
Apostado en tu ventana

Desperézate despacio
Evita sin más la prisa
No olvides mostrar a todos
Esa ignorante sonrisa

Ignorante no es el que no sabe, es el que no sabe que tiene que saber

Volviendo a volver...

Ayer, en buena compañía, volví a uno de mis hábitats favoritos, mío y de la mayoría de gente que se dedica a escribir (no me considero uno de ellos, yo solo estropeo el lenguaje)...el bar. Nadie duda que en situaciones de tasca han nacido grandes éxitos en casi todos los ámbitos.Soy la excepción que no se si confirma la regla o la destroza totalmente.


Me autoejercí las heridas
Por el placer de cerrarlas.
Las reabrí sin cuidado
Y las sellé con pasión.

Me dejé el codo en las barras,
Conversé en cien mil lugares.
Deposité la confianza
en quien el vaso llenó.

Cabalgué la vida a tumbos
Jugando a pares o nones.
Me busqué una suerte yerma,
Creí que era inspiración.

Conocí a musas de pago,
Retorcí varios renglones.
No encontré más a la luna,
la perdí en un callejón.


Humo, botellas, sillones y almas libres...bonita combinación.

Linaje descastado

Puede que este fragmento de mí no encaje demasiado ahora mismo, pero quiero seguir en la línea de las odas, porque me apetece.Además dicen que es de buen nacido ser agradecido, y ya que nací con prisas...

Es la última de momento que tengo escrita y supongo que lo próximo que publique romperá con la rutina tomada estos días (a quizás no, todavía no he vivido mañana)


Una imagen difusa
en la mente del niñato.
Un recuerdo que no existe
Un largo silencio ingrato.

De tu voz no han llegado
A mi oído tus historias
Nacen de otras gargantas
Las derrotas y victorias

Con más ganas que fortuna,
con más motivo que suerte
Libro y zapato en tu mano,
Vaso y cigarro tu muerte.

Pies curtidos de correr
De Sur a Este sin pausa
Siempre quisiste volver
Nunca pensaste en la causa

El amor y el compromiso
No entendían tus maneras
te ceñiste a consentirlas,
a alimentar las quimeras

Una sangre con dos letras,
tres generaciones llevan.
Cuatro bocas a tu cargo
Cinco décadas no llegan

Una gota sigue viva.
Su espalda portó tu peso
Dejó la infancia a la izquierda,
Convirtió en cimiento el hueso

Tus tropiezos le afectaron
Mas rencor nunca te guarda
Reproduce tu silueta
para que tu llama arda

Cuerpo de alfiler ajado
Polivalente si cabe
Pelo efímero y ligero
Frente que todo lo sabe

Haces que escriba a ciegas
Pues nunca escuché tu canto
Jamás me cediste nada
pese a que te deba tanto


Con sangre se escribe mejor que con tinta...o eso dicen.

El cimiento más fuerte no soportaba el tiempo

Continuamos con las odas grises, nada mejor para acompañar este día soleado a escondidas.
He intentado ejercitar la materia nublada sin demasiado éxito, y con el sr. Sabina sonando de fondo es imposible ponerse a hacer nada bueno, pues hace darme cuenta que soy el cero al lado del cero a la izquierda. Queda tanto camino...Las heridas de las que puedo presumir (ser tonto es lo que tiene)son simples rodillas magulladas en comparación con las arrugas de su voz.



Cogida por hilos está tu memoria
Desde que el del norte plantó su bandera
No eras quien eres, pero eres quien eras
Invierno quemado, seca primavera
Huesos desgastados, puro hierro ambiguo
Cabello de plata, manos de martillo
Enemigo en cama, caballo de Troya
Forjadas las damas, príncipe dispuesto
Séquito extrañado, caballero avieso
Hiel desperfumada desprendes si quieres
Mas sabes con quien, marcas tu terreno
A fuego, pues eso lo viste en tu alcoba
Corderito tierno, pellejo de loba
Dientes afilados, colmillos postizos
Férrea disciplina, pilar quebradizo
Mañana dudoso, pasado mestizo


La metáfora es la capacidad que tiene el Don Nadie de ponerse un apellido.

Todos tenemos algo de humano tras la piel del animal

No todo es triste, oscuro, visceral...también hay banalidad mezclada con extroversión.
Me gusta hacer odas a quien no se lo merece, o a quien nunca ha recibido nunca una.
Hoy toca una de arena...


En lo alto de un tejado
Maúlla desesperado
Si se aburre por la noche
mueve el rabo

Ha perdido el apetito
Las moscas lo tienen frito
Las espanta con la zarpa
despacito

Y a pesar de los pesares
Duerme solo en los portales
Se acurruca en un manto
de cristales

Y cuando muere la luna
Enseña dientes y uñas
Mientras juega con madejas
de penumbra

Ya no se deslumbra
con sardinas suculentas

Evita su tumba
arañando a los profetas

Continúa caminando
Invadiendo los balcones
Indagando con sigilo
en callejones

Engalana con lamidos
Su semblante enrarecido
El pelaje no le basta
como abrigo

Ya no ronronea
con caricias pendencieras

No se tambalea
en barandas traicioneras

Aunque se recorre el mundo
No se encariña con nadie
Eso es algo que ha aprendido
de su padre

Sabe que no va a cambiar
Le molesta ese collar
Un felino es imposible
de domar


No me llego a lamer las heridas...es una lástima. Habrá que maullar hasta reventar tímpanos.

La redención del bohemio

Esto está recién salido del horno...



Embarrado y profanado el tórax,
Sístole a diástole pierde.
Rompe el compás sin demora.
Latido de lodo aflora;
el azul subyuga al verde.

Hombros anchos en exceso,
manos por defecto torpes.
Nadie soporta su peso.
Todos ignoran sus rezos,
aprende a apreciar los golpes

Algunas cremalleras quedan
De las que bajó en su día
que con verdades le riegan.
A su lealtad alegan
no emanar hipocresía.

El bohemio por la fuerza
Soñador es por decreto
No deja que en él ejerzan
Presión alguna que tuerza
su tobillo y quede quieto



La producción continúa...y que no frene que nos la damos...

Ha vuelto a caer el telón

Esto lo escribí un día en el que me encontraba en la misma situación que hoy, parece un déja vù...



Cayó el telón tupido como bruma.
El apuntador yace tirado en el suelo,
Maestro de la licra y terciopelo
Destronado por la furia de la espuma

Se creía un fuerte inquebrantable
Sin grietas ni lugar para la hiedra
Y resultó ser simple cartón-piedra
Pensando que era tumba inexorable

Ahora diluvia lágrima y colirio,
Dolor de atrezzo y cicatriz de pega.
Néctar amargo sus entrañas riega
Guiado cuerdamente hacia el delirio

Al final cae preso de su engaño
Confunde el corazón con casquería
Deja el andén corriendo por la vía
Y vuelve a alzar su muro como antaño


Sé finit...

Primer contacto

Tenía que ocurrir. Hacía tiempo que se preveía, solo faltaba el detonante.

El lodo que rezuma de lo que quiera que sea eso que me sale de los hombros debía tomar forma.

A partir de hoy y hasta que me lo permita yo mismo(o hasta el día que me canse, me aburra, se me olvide, me haga rico, etc.) dejaré constancia de todo aquello que se acumula en mi escritorio, en mi basura, en mi leonera...

Alternaré cosas antiguas con cosas recientes, cosas nuevas, cosas malas, cosas peores, cosas grandes y cositas.


Tengo el material, el tiempo y la herida.Sería tonto si lo aprovechase...