Raíces impuras

En estos días en que todo el mundo se siente nación, un solo color, una bandera, un himno...es cuando más cuenta me doy de las impurezas que nos hacen ser y que la gente olvida, maquilla, oculta. Me siento orgulloso de ser un crisol de matices.

Quién se atreve a reclamar la pureza?
Me prometí ni pensarlo intentar
Gozo al trastear en mi cabeza,
compruebo la mezcla que invade el lugar

Venas de tierra con mareas saladas
Jotas que suenan al son de un sittar
Gargantas secas por espuma bañadas
Lenguas obsoletas que quieren charlar

Mi sangre sabe a vinos de crianza
Barricas de roble guardando humedad
El pecho late al ritmo de guitarras
Compás de darbukas sonando sin más

Los pies no caminan pese a que les maten
Las palmas al sur no saben descansar
Las golondrinas que cada invierno baten
Sus alas al viento logrando escapar

La tinta que moja el papel donde vivo
Que seca mis ojos si quieren llorar
La mano ya no confirma lo que escribo
Se mueve graciosa queriendo bailar

Sevillanas en corrillo
Bulerías de quebranto
Dormir en el descansillo
Pasar de la risa al llanto


La producción baja el ritmo de momento. Habrá que volver a acercar las manos a la hoguera.